o lugar-achante
da velha cidadela
é hoje auscultado
por doidos varridos
.
as mulas vagantes
do céu de aquarela
do além exaltado
fogem no infinito
.
o pulso escaldante
do povo pós-selva
revolve os instantes
e crema o passado
.
não fica aleijado
do dom de sonhar
deixa de pesar
a dor do acabou
.
sorri tua flor
com todo sabor
na graça do então
meu louco irmão!
